L’umidità gelida del cimitero mi penetrava attraverso le suole delle scarpe, intrappolandomi le articolazioni. Ero in piedi sul bordo della terra spalancata, la pioggia di Seattle cadeva in una pioggerella gelida e implacabile che si appiccicava alla pesante lana nera del mio cappotto. Dicono che il dolore sia una cosa silenziosa, un vuoto invisibile che si scava nel petto. Ma mentre guardavo la bara di mogano lucido di mio padre, Arthur Vance, calare nella terra, il mio dolore fu soffocato dal grottesco spettacolo che si svolgeva accanto a me.
La mia matrigna, Patricia, stava mettendo in scena un capolavoro di finta devastazione. Si aggrappava a un fazzoletto di pizzo, i suoi singhiozzi perfettamente calibrati per sovrastare il ticchettio della pioggia, assicurandosi che gli altri ospiti dell’alta società assistessero alla tragedia della vedova in lutto. Eppure, quando l’ultima palata di terra colpì la bara con un tonfo sordo e definitivo, la recita cessò bruscamente. Il pianto si fermò. Si voltò verso di me, non offrendomi una mano da stringere, ma invadendo il mio spazio personale. Si sporse in avanti, il suo respiro un nauseabondo cocktail di gin costoso e menta, e mi sussurrò all’orecchio: “Il periodo di lutto è finito, Elara Vance. La realtà comincia ora”.
