Alle 3 del mattino, mio ​​nipote si presentò alla mia porta: sporco di fango, tremante, con il terrore negli occhi. “Per favore, salvami”, sussurrò. “Papà mi ha picchiato… perché ho visto qualcosa.” Lo feci entrare, lo riscaldai e chiamai mio genero. La sua risposta fu una minaccia: “Rimandalo indietro subito, o sparisci da questa casa.” Dissi di no e chiusi la porta a chiave. All’alba, le sirene ulularono e fui accusato di sequestro di persona. Pensava che sarei crollato. Stava per scoprire chi fossi veramente.

“Polizia! Entrano!”

La porta d’ingresso venne spalancata con un calcio. Ci vollero due tentativi, ma alla fine il telaio cedette.
Due agenti in uniforme entrarono per primi, illuminando la stanza con le torce. Pistole in pugno. Erano nervosi. Si aspettavano una vecchietta confusa, magari armata di un coltello da cucina.
Richard li seguì. Non indossava un impermeabile. Indossava un abito, era fradicio, con i capelli appiccicati alla testa. Aveva in mano una mazza da baseball. Sembrava fuori di sé.

“Controllate le camere da letto!” ordinò Richard ai poliziotti. “Trovate quel moccioso!”
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