grigia nebbia di ottobre, portando via il mio cuore per altre due settimane.
Thomas Vaughn. Questo è il nome sul contratto d’affitto. 42 anni, insegnante di chimica al liceo e – secondo lo stato dell’Ohio – un “padre del fine settimana”. Rimasi in piedi nel vialetto del mio appartamento in affitto, il vento gelido che mi trafiggeva la giacca a vento, in attesa che l’auto sparisse dietro l’angolo. L’accordo sull’affidamento era una catena legale: “Un fine settimana sì e uno no, due settimane in estate, festività alternate”.
Un giudice, uno sconosciuto in toga nera, aveva deciso esattamente quante ore mi era concesso di essere genitore di mia figlia.
Infilai le mani gelate nelle tasche, pronta a rifugiarmi nel silenzio della mia casa vuota, quando le mie dita sfiorarono qualcosa di stropicciato. Carta.
Il biglietto di Emma.
