Quegli occhi che lo avevano sempre turbato ora ardevano di assoluta certezza.
Riprese il telefono e chiamò l’ufficio del procuratore generale.
“Chiedo un permesso di soggiorno di 72 ore”, ha detto con tono neutro.
“Hai perso la testa? Il mandato è firmato, la procedura è avviata…”
“Sono possibili nuove prove a discarico. Non proseguirò le indagini finché non saranno state verificate.”
“Quali prove? Questo caso è stato archiviato cinque anni fa.”
Vargas fissò il volto immobile di Elena, una bambina di otto anni il cui sguardo sembrava celare segreti troppo pesanti per una bambina.
“Una bambina ha appena detto qualcosa a suo padre che lo ha cambiato completamente. Ho intenzione di scoprire cosa sia.”
Dall’altro capo del telefono, un lungo silenzio.
«Settantadue ore», ammise infine il pubblico ministero. «Non un minuto di più. Se non si ottiene nulla, la sua carriera è finita.»
Vargas riattaccò, si avvicinò alla finestra e guardò fuori verso il cortile della prigione.
Nascosta in questa vecchia vicenda c’era una verità che tutti si erano rifiutati di vedere.
E fu proprio questa bambina dai capelli castano chiaro a detenere la chiave.
A 200 km dal carcere, in un tranquillo sobborgo residenziale, una donna di 68 anni di nome Clara Navarro sedeva da sola al suo piccolo tavolo da pranzo, cenando mentre la televisione trasmetteva un programma a basso volume.
Clara era stata una delle avvocate penaliste più rispettate del paese. Un grave infarto, tre anni prima, l’aveva costretta al pensionamento anticipato. Ora la sua vita si riduceva alle medicine, alle soap opera pomeridiane e al silenzioso rimpianto per i casi che non poteva più difendere.
Il telegiornale delle 21:00 ha interrotto la sua routine.
“Questa mattina, nel carcere centrale, si sono verificati eventi drammatici. Un condannato a morte, deceduto cinque anni fa per l’omicidio della moglie Laura Vargas, ha espresso il desiderio di vedere la figlia di otto anni come ultimo desiderio. Quanto accaduto durante la visita ha indotto le autorità a sospendere l’esecuzione per 72 ore. Secondo fonti vicine all’inchiesta, la bambina avrebbe sussurrato qualcosa al padre, provocando un cambiamento immediato e profondo nel suo comportamento.”
La forchetta di Clara si è congelata a metà strada tra la sua bocca e la sua bocca.
La fotografia di Mateo Vargas riempiva lo schermo.
In quel caso non lo riconobbe, ma riconobbe con precisione quell’espressione di innocenza disperata e incrollabile.
Trent’anni prima, da giovane avvocatessa, non era riuscita a salvare un uomo con gli stessi occhi del suo. Aveva scontato quindici anni di prigione prima che il vero assassino venisse arrestato. Nel frattempo, aveva perso la moglie a causa di un cancro, i figli affidati ai servizi sociali e, infine, la voglia di vivere. Da allora, Clara si era portata addosso il peso di questo fallimento come una pietra sul petto.
Ora, fissando il volto di Mateo, sentì la vecchia ferita riaprirsi.
Il suo cardiologo le aveva severamente proibito di sottoporsi a qualsiasi tipo di stress. I suoi figli l’avevano implorata di rimanere in pensione.
Clara, tuttavia, prese il telefono e scorse l’elenco dei numeri finché non trovò quello della sua ex assistente legale.
Quando Carlos rispose, lei non perse tempo a salutarlo.
“Ho bisogno del fascicolo completo sul caso Vargas. Assolutamente tutto. Trascrizioni, verbali delle prove, dichiarazioni dei testimoni, atti di proprietà… assolutamente tutto.”
Prima di continuare, vorrei rivolgere un caloroso saluto a tutti coloro che mi hanno seguito dagli Stati Uniti, dal Messico, dalla Colombia, dal Perù, dalla Spagna, dall’Italia, dal Venezuela, dall’Uruguay, dal Paraguay, dalla Repubblica Dominicana, da Porto Rico, da El Salvador, dall’Ecuador, dalla Bolivia, dal Cile, dall’Argentina, dalla Costa Rica, da Cuba, dal Canada, dalla Francia, da Panama, dall’Australia, dal Guatemala, dal Nicaragua, dall’Honduras e proprio qui in Vietnam, in particolare ai miei amici di Ho Chi Minh City. Ovunque vi troviate, non esitate a lasciare un commento. Che la pace e la serenità siano con voi.
Torniamo alla nostra storia.
L’orfanotrofio di Santa Rosa si trovava alla periferia della città, circondato da grandi acacie secolari e da una calma quasi soprannaturale.
Clara arrivò la mattina seguente, con un tesserino di avvocato scaduto, una cartella piena di appunti e la tenace determinazione di chi ha già superato la maggior parte delle proprie paure.
Rosa Guzmán, la regista settantenne, l’ha ricevuta in un ufficio angusto tappezzato di disegni di bambini.
«Non so cosa pensi di fare qui, signora», disse Rosa, incrociando le braccia. «Elena è sotto la protezione dello Stato. Le visite non autorizzate sono vietate.»
«Voglio solo parlare di come è arrivata qui», rispose Clara con calma. «E di cosa è successo dopo la sua visita a suo padre.»
Rosa osservò a lungo l’anziana donna. Qualcosa nello sguardo stanco ma determinato di Clara doveva averla convinta.
«La bambina è arrivata sei mesi fa», disse infine Rosa. «Suo zio Javier l’ha portata. Ha detto che non ce la faceva più: troppo lavoro, troppi viaggi. Ma quando è arrivata aveva dei lividi sulle braccia. Nessuna spiegazione. Da allora, parla a malapena, mangia poco, dorme pochissimo. Ha incubi tutte le notti.»
Clara sentì un brivido gelido percorrerle la schiena.
“E cosa succede dopo la visita in prigione?”
Rosa abbassò lo sguardo sulle sue mani. “Dal suo ritorno, neanche una parola. I medici dicono che fisicamente sta bene. È come se… avesse detto tutto quello che doveva dire, e ora il silenzio sia definitivo.”
Attraverso la finestra, Clara vide una bambina dai capelli castano chiaro seduta da sola su una panchina nel cortile, con lo sguardo perso nel vuoto.
“Qualcuno sa cosa ha sussurrato a suo padre?” chiese Clara.
“Nessuno. Ma qualunque cosa sia, la sta divorando dall’interno.”
Cinque anni prima, nella notte in cui tutto cambiò, la casa dei Vargas era silenziosa.
Laura aveva messo a letto presto Elena, di cinque anni, come faceva sempre.
La bambina dormiva rannicchiata contro il suo coniglietto di peluche preferito, ignara della tempesta che si stava preparando laggiù.
In salotto, Mateo Vargas era al suo quinto bicchiere di whisky.
Quella settimana aveva perso il lavoro nell’edilizia. L’azienda era fallita da un giorno all’altro. A 42 anni, ricominciare da zero sembrava impossibile.
Laura era in cucina, al telefono, con la voce bassa e furiosa.
“Ti avevo detto di non chiamarmi mai più. Quello che hai fatto è imperdonabile. Se non restituisci quello che hai rubato, renderò pubblica la cosa.”
