Spingetti il marsupio dritto contro il petto di Daniel, ignorando il suo gemito di sorpresa quando la plastica pesante gli colpì le costole. Non mi importava. Attraversai la stanza in tre lunghe falcate, dimenticando completamente il dolore fisico nel mio corpo in via di guarigione, e mi inginocchiai davanti a mia figlia.
Da vicino, l’incubo si trasformò in qualcosa di viscerale e terrificante.
Deboli mezze lune violacee pendevano sotto i suoi occhi spenti, testimonianza di notti trascorse insonni nel terrore più assoluto. Non mi guardava in faccia; il suo sguardo rimaneva fisso sul pavimento. E mentre si sistemava nervosamente la manica del maglione giallo, tirandola giù per coprirsi le mani, il tessuto a maglia si spostò di pochi millimetri.
Bastò.
Lo vidi. Un livido scuro e chiazzato all’interno del suo fragile polso pallido. Non era il segno di una caduta al parco giochi. Aveva la forma perfetta della stretta rabbiosa e soffocante di una mano adulta, l’impronta del pollice di un brutto color prugna scuro sulla sua pelle.
