E non quantità da consumo. Era una quantità da spaccio. Dovevano essercene almeno dieci chili. Abbastanza per mandarmi in prigione per vent’anni. Abbastanza per non rivedere mai più la luce del sole.
Gesù Cristo.
Mi sono seduto sui talloni, il respiro mi usciva a fatica dai polmoni. La mia mente correva veloce tra le implicazioni, collegando i punti come neuroni che si attivano in una reazione di panico. Bernice Wright aveva piazzato in casa mia una quantità di metanfetamina tale da configurare un reato. Se la polizia l’avesse trovata durante un controllo a sorpresa – una “visita di controllo” suggerita da una soffiata anonima – la mia vita sarebbe finita.
La vita di Emma sarebbe finita. Avrei perso la custodia per sempre. Sarei diventato un criminale. Non si trattava solo di manipolazione; era un colpo di stato. Era un tentato omicidio di tutto ciò che mi era rimasto.
Ma Emma mi aveva avvertito. La mia coraggiosa e terrorizzata figlia di sette anni aveva rischiato l’ira della Matriarca per salvare suo padre.
Pensa, Thomas. Pensa come lo scienziato che sei.
