«Signorina Vance», disse il dottor Aris, con voce grave e priva di qualsiasi connotazione rassicurante. Si asciugò il sudore dalla fronte. «Abbiamo somministrato tutta l’adrenalina che avevamo. Le sue vie respiratorie continuano a chiudersi. Non disponiamo dei ventilatori né delle attrezzature di terapia intensiva pediatrica necessarie per stabilizzarlo. Se rimane su quest’isola, non sopravviverà alla notte».
Quelle parole mi colpirono come pugni. Non riuscivo a respirare. «E allora cosa facciamo? Mi dica cosa dobbiamo fare!»
«Un’evacuazione medica», rispose il dottore all’istante. «Un elicottero privato per l’evacuazione medica dalla terraferma. Hanno un’unità di terapia intensiva mobile e un’équipe pediatrica a bordo. Possono arrivare in quarantacinque minuti. Ma sono una ditta privata, signora Vance. Non invieranno l’elicottero senza un bonifico anticipato. Sono cinquantamila dollari.»
«Chiamali», dissi con voce rotta, mentre le lacrime finalmente mi rigavano il viso. «Chiamali subito. Ho i soldi.»
Ero Clara Vance, socia senior di un prestigioso studio di architettura di Chicago. Avevo trascorso gli ultimi dodici anni a costruire un piccolo impero e, così facendo, ero diventata il pilastro finanziario, senza mai lamentarmi, di mia madre, Beatrice, e di mia sorella minore, Daphne. Mantenevo le loro vite, pagavo l’affitto e, proprio la settimana scorsa, avevo pagato loro una crociera di due settimane su uno yacht di lusso nel Mediterraneo. Avevo creduto, con una patetica disperazione, che provvedere a loro mi avrebbe fatto guadagnare l’amore familiare che avevo sempre desiderato.
