La stanza era silenziosa. Il viso di Diane si svuotò di colore, facendola sembrare una statua di cera che si scioglie sotto una lampada. Trevor, che per decenni si era ridotto per entrare nella realtà distorta di sua madre, finalmente si alzò. Andò al cavalletto, prese il pannello e lo spezzò a metà sul ginocchio.
“Fuori,” disse. La sua voce tremava, ma la sua postura era solida. “Devi andartene. Adesso.”
Diane non se ne andò in silenzio. Si spezzò. Si lanciò contro il poster rovinato, urlando che eravamo ladri che cospiravano contro “il piano di Dio”. Strillava che Lui le aveva promesso un maschio per sostituire quello che io avevo rubato. Solo il rumore di Julia che chiamava la polizia spinse Diane a ritirarsi, scortata fuori dal suo ex marito, che osservava con il sospiro stanco di un uomo che era scappato da questo manicomio anni prima.
Speravamo che la vergogna del baby shower fosse un deterrente. Ci sbagliavamo. La vergogna richiede autoconsapevolezza, e Diane ne era immune. Assumemmo Dominic Taylor, uno specialista in diritto di famiglia, che redasse una lettera di diffida. Era fredda, clinica e assoluta.
La risposta di Diane arrivò a mezzanotte, tre giorni dopo. La casa tremò mentre colpiva la porta d’ingresso con qualcosa che sembrava un ariete. Non stava urlando per Trevor; stava urlando per il “figlio” dentro il mio grembo. “Ridammelo! Ho il contratto!”
