Pagamenti.
Bonifici effettuati da Henri in persona.
Anticipi versati per conto della coppia.
E nel frattempo, bonifici regolari sul conto di Laurent Moreau.
Non è un errore.
Non è un malinteso.
Un piano perfettamente calcolato.
Le mani di Henri iniziarono a tremare.
"Henri?" ripeté il prete, che non riusciva a capire perché lo sposo fosse improvvisamente impallidito.
Cominciarono a circolare sussurri nella chiesa.
Riesco a visualizzare perfettamente la scena.
Teste che si voltavano.
Spalle curve.
Sguardi in cerca di una spiegazione sui volti di chi li circondava. Famiglie che sentivano la tragedia oscurare la liturgia.
Camille fece un passo verso di lui.
"Dammelo."
Lui indietreggiò.
E poi accese l'audio.
Non so se i primi secondi siano stati chiari a tutti i presenti, ma lo sono stati per Henri. Trattenne il respiro quando sentì la voce di Camille, chiara e decisa, registrata sulla terrazza di un caffè nel quartiere Odéon.
"Sua madre nasconde qualcosa", disse. "L'ho capito fin dalla prima visita. La casa non è il vero problema. C'è dell'altro. Suo padre le ha lasciato dei soldi, ne sono sicura."
Una voce maschile, ovattata ma chiara, rispose:
"E il bambino?"
Camille rise.
Non era una risata tenera.
Non era una risata imbarazzata.
Una risata secca.
"Quale bambino? Credi davvero che mi intrometterei? L'utero è solo un gioco. Dovevi solo spingerlo per accelerare le cose. Quando sarà abbastanza lontana da sua madre, firmerà qualsiasi cosa tu voglia."
A quel punto, Henri spense l'audio.
Bastava così. Persino il silenzio nella chiesa sembrava sconvolto.
